Les bijoux, les puritains, notre oubli

 

Les feuilles mortes chantées par l’ancien troubadour

seront mêlées au fur et à mesure du feu de tes cheveux

et ta poitrine deviendra mon refuge

durant les nuits chaudes

parmi les grâces de ton corps éblouissant

 

Non, ce ne sera pas l’automne qui se retranche.

Où reste-elle la réponse de mes recherches

vers l’amour qui se cache derrière les fenêtres aveugles

et le vent qui n’emporte plus les feuilles moribondes

et toutes les chansons demeurant dans la corbeille de ta poitrine